陈守义比陈默预料的来得还快。
当天傍晚，老周正指挥人把潜器往“苏禄号”上吊装，码头值班的兄弟跑过来，说东边防波堤上坐着个钓鱼的，钓竿都是直的，从下午坐到现在，一条鱼没钓着，问他话也不答，只说等你们陈先生。
陈默过去的时候，防波堤尽头果然坐着个人。
那人五十出头，穿着一身洗得发白的旧夹克，脚边搁着个锈迹斑斑的铁皮盒，手里那根海竿甩得笔直，鱼钩上连根饵都没挂。海风把他花白的头发吹得乱七八糟，侧脸瘦，颧骨高，一双眼睛却亮得很，正一瞬不瞬地盯着南边海面上那道青光。
听见脚步，他没回头。
“你就是陈默？”
“我是。”陈默在他旁边的礁石上坐下，“陈守义？”
“嗯。”那人终于把脸转过来，上下打量了陈默两眼，目光在他耳朵上停了一下，又落回他脸上，“守愚堂哥捡回来的那个孩子。我递了十七年帖子，没想到最后来拽门的，是你。”
“你递的帖子，是给门里那位看的，还是给我们看的？”
陈守义咧了咧嘴，那笑容里全是海风磨出来的沧桑。
“都有。门里那位要的是有人定期回应，证明外头的火没断、帖子还在递，它就肯耐着性子等，不自己往外推。我每递一帖，它就老实一段日子。我递了十七年，拖了它十七年。”
“可帖子递上去，团里一份都没收到。”
“我不敢往团里递。”陈守义收了笑，声音沉下来，“那家公司背后那个信托基金，手伸得比你想的长。十七年前我刚摸到这条线，团里就有人把消息漏给了对面，我差一点把命丢在马尼拉。从那以后我就明白了——这事不能走明路。我只能一个人，用对面听得懂的法子，跟它耗。”
他把那根没挂饵的海竿往地上一搁，打开脚边的铁皮盒。
盒子里没有渔具，整整齐齐码着十几块巴掌大的青铜牌，跟陈守拙描述的那种铜牌一个形制，只是上面的字刻得更密、更急。最底下几块牌的边缘，全是新鲜的、像是被什么东西燎过的焦痕。
“这是我十七年攒下的帖子底档。”陈守义把铁皮盒推到陈默面前，“每一块记一次门里那位的反应。你看头十年的，字刻得规整，它回应得也规矩，一问一答，跟个老学究似的。再看后七年，它开始催了，字我都来不及刻全。”
“最后这十七天——”他拿起最底下那块焦黑的铜牌，声音压得极低，“它不回帖了。它
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