十一点多，钟启东从宿舍那边过来了。他腿上的伤已经全好了，走路看不出痕迹，但阴雨天还是会有反应。他在薛朗对面坐下，往炉子里添了块煤——夏季炉火不用烧得像冬天那么旺，但高原夜里还是凉，值班室里必须保持温度。
“睡不踏实？“薛朗问。
“嗯。老毛病了，夜里总醒。“钟启东把炉盖盖上，拍了拍手上的灰，“你那个稿子，寄出去多久了？“
“半个月了。来回邮路要时间，估计还得再等一阵子。“
钟启东点了点头，沉默了一会儿。炉火的光在他脸上跳跃着，把他那道从眉骨延伸到颧骨的旧疤映得忽明忽暗。薛朗一直没问过那道疤的来历，但知道那肯定也是在边境上留下的。
“你当初来的时候，我就看出来你跟我们不太一样。“钟启东忽然开口，声音不高不低，像拉家常，“说话文绉绉的，走路怕摔跤，看什么都要先发一阵子愣。王宗汉说你是大学生招进来的，可我看你那样子也不像个正儿八经扛过枪的。但你不装。不装的人，在哨所待得住。“
薛朗听着，心想自己那点来历确实没法解释清楚，但钟启东也没追问过。他的意思薛朗大概明白——边防这种地方，什么样的兵来了都能看出来，装模作样的撑不过一个冬天，只有骨头里真有东西的人才留得下来。
“排长，“薛朗停了停才继续，“你在这个哨所待了多久了？“
“快十一年了。“钟启东说这话的时候语气很平，“前面换了三茬排长，我一直没走。我媳妇儿在喀什老家，一年见一面，有时候两年。她写信来骂我，说我是个石头疙瘩，在山里待久了连人话都不会说了。我回信跟她说，等退休了天天给她说人话，说到她嫌烦。“
薛朗忍不住笑了一下，钟启东自己也笑了，那个笑容在他那张被高原风刮得粗粝的脸上显得有些陌生，但很真。
“我跟她认识那年我还在塔县当通信兵，她去军部找她哥哥，走错门走到了我们通讯班。我看她第一眼就想着——坏了，这姑娘以后得跟着我受苦。“钟启东说到这里停了一下，似乎在回忆什么，眼神微微涣散又聚拢，“后来果然受苦了。一年到头见不了几次，她一个人在家带孩子、种地、修房子。我从没见过她哭，信里不写，见了面也不说。但我就是知道她哭过。“
薛朗静静地听着。值班室里只有炉火的噼啪声和远处偶尔的风声。他忽然觉得，排长平时话少得像块石碑，但肚子里装着的东西其实比谁都多。只是那些东西太沉了，
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