音平得反常，“照相的时候我就站在边上。站队形的时候，有两个人是后来才站进来的，插在队伍两头。照相师傅没在意——人多，雪地，都穿着一样的大衣。可队里老人一眼就看得出：那不是我们的人。肩不对，脸不对，眼神更不对。照相馆取照片那天，穆文书把照片往怀里一收，说：这张不能外传。当天夜里，就裁了。”
“插在两头的那两个人——”
“我不知道是谁。”炜守拙摇头，“我只知道，从照相那天起，队里的花名册上，两个留守者的名字后面，多了不存在的行迹。而真正的两个人——”他顿了顿，“进了山再没见过的人，其实不在山里。”
屋里静了很久。
“穆文书留的那一块，后来呢？”
“穆文书六八年没了。”老爷子说，“病逝。他走之前，把我叫到床边，跟我说：守拙，我手里这块，将来会有人来找你讨。你给他看，也只看一半。另一半——”
“另一半什么？”
“他没说完。”炜守拙望着桌上那两块照片角，“人就走了。他手里那一块，跟着他的遗物，不知去了哪里。我等了二十六年，没有人来讨。直到昨儿夜里，你拿回来这一块。”
炜杰把两块照片角翻来覆去地对。父亲的这一块，和信里这一块，都是原照的左半边——按裁法，这正好是一块整的左半。那么右侧的第三块，还不知在谁手里。
“爹，送信的人是谁，您心里有数吗？”
炜守拙捏着那块信里来的照片角，翻到背面，看那四个字。
“笔是使惯毛笔的手，写的却是急就的铅笔字。”老爷子说，“急，但是稳。写的人信天主教也好，信菩萨也好——不重要。重要的是，他知道我有这一块，他知道我在等。”
“等谁？”
“等拿第三块的人。”
正说着，院门外有动静。夏瑾来了，风尘仆仆，进门先把一只小放大镜放在桌上：
“我从昨天到今天，把县城的照相馆转了个遍。你们看这个——”她指着照片角的裁口，“裁口齐，是用裁相刀在木尺下切的。这个手艺，县城如今没有，全市也只剩老师傅才会。还有，”她翻过照片角，“背面这四个字，铅笔是中华牌的，但下笔之前在纸上顿过一下——写的人戴着手套。”
“戴手套写字？”
“怕留下指纹。”夏瑾抬起头，“炜杰，送信的人很小心。他不是投石问路，他是接头。他手里有第三块——或者，他知道第三块
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