稿子完成的那天傍晚，薛朗一个人去了趟胡杨林。九月底的胡杨叶子已经开始变色了，金黄和浅绿在树冠上交错着，像一场正在慢慢过渡的调色。他坐在那棵最大的树下面，背靠着树干，把手稿翻开从头读了一遍。风在林间穿行，翻动纸页的声音跟远处河沟的水声混在一起，像有什么东西正在同时发生——树在变黄，风在变凉，字在纸上慢慢变旧，而他在树下变成这些变化的一部分。
读完最后一行的时候太阳已经压到了山脊线上。薛朗合上手稿，把它放在膝头，看着面前那片林子在夕阳里泛着金灿灿的光。他想起一年前的秋天，他跟郭胜豪第一次在金黄树冠下坐着的那个下午，那时候他才刚把《山口北望》寄出去，还不太确定自己写的东西会走向哪里。现在他坐在这里，手里是一部完整的手稿，身后是三百多天在风里踩出来的路。这一年里他走过来了，从战战兢兢到站得稳当，从借别人的故事写到把自己的根扎进纸面。
风又紧了。胡杨树上最后几片还没变黄的叶子在枝头轻轻摇着。薛朗站起身来拍了拍裤子上的草屑和沙土，把手稿夹在腋下，沿着来路走回了哨所。暮色从四面合拢过来，把他的影子越拉越长，但他走得稳稳的，不急。
那天晚上他把手稿用油纸包好了放在桌上最显眼的位置，跟窗台上的野花罐头瓶并排放着。明天他要寄一份给李建国，留一份在哨所柜子里，再带一份回喀什交给赵明远审阅。三份稿子去三个地方，但他知道它们最终都会被人看见、被读进眼里、被记在脑子里。就像张德山留在岩壁上的那行字，被风吹淡了也还在，被拓印下来了也还在，被写进稿纸里了更不会消失。
他熄了灯躺下的时候，窗外的月亮正圆着，秋天的月光清冽如洗，把整个值班室照得半明半暗。薛朗平躺着望着天花板，墙角蜘蛛网的影子被月光印在墙上，丝状的、细密的一圈圈。他想，等到十月他离开哨所回喀什的时候，这些稿子会替他留在这里——在值班室的柜子里、在李建国的书桌上、在赵明远的文件夹里，各占一角。他的字落在纸上之后就不再只属于他了，它们会在有人翻开的时候重新活过来，变成另一场风，吹到另一个人的面前。
他合上眼，耳边的风声比夏天时紧了，已经是秋天的调子了。但被窝里暖着，被子是今年新发的，蓬松厚实，裹紧了从头到脚都热。他在这阵秋风的伴奏里慢慢睡着了，梦里没有别的东西，只有那一排稿纸在月光下摊开着，字迹清清楚楚，一个都没少。
九月最后一周的清晨格外冷。薛朗推
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