他在清样的扉页上签了自己的名字，然后包裹好寄了回去，附了一张回执表签字确认。寄走之后他坐在桌前把那张封面设计图翻来覆去看了好几遍，树影的线条简约洗练，树冠的边缘微微散开，像被风刚刚吹过的样子。他决定等正式书出来以后，第一本寄给红其拉普哨所，第二本寄给郭胜豪，第三本寄回广东那个地址，第四本放在自己的书架上，剩下的让出版社去分配。
七月天气最热的时候，薛朗找了个周末去了一趟喀什郊外的那片麦田。冬小麦已经收过了，田里只剩下齐根的麦茬和翻开的泥土。他站在田埂上望着远处平坦的地平线，心里忽然浮起一个念头——他来到这个世界已经整整三年了。从红其拉普的雪窝到喀什的书桌，从一个人都不认识到有了十几个地址可以写信，从一篇借来的稿子到一本即将出版的书。三年的时间说长不长，说短不短，但足够让一个漂泊的人在一个陌生的时空里长出自己的根。
他从田埂上走回城里的路上拐去了那家旧书店。老板还记得他，冲他点了下头。薛朗在书架间转了一圈，找到了几本关于边防历史的旧书，还在一只不起眼的纸箱里翻出了自己那期《边疆文艺》——跟上回翻到的是同一本，封面更卷了，但内页还好好的。他这次把它买了下来，两毛钱，捧在手里吹了吹封面上的灰，然后夹在腋下带回了宿舍。
回到宿舍他把那本旧杂志放在书架上。书架上已经有了些书了——李建国送的诗集、自己收集的边防资料、赵明远送的几本军事理论读本、一本在地摊上买的老地图册。它们一排排立在木板上，新旧参差、厚薄不一，但各自站得挺稳。薛朗的目光从那些书脊上慢慢扫过去，最后停在了最右侧空着的那一格里。那个空格刚好一本书的厚度，薛朗知道它很快就会等来自己的书。他把那本旧杂志插进了空格旁边的位置，拍了拍书架立板，然后转身走到了窗前。
七月傍晚的风从窗外灌进来，带着庭院里月季花的气味。喀什的夏天正在进行，白杨树满树浓绿，槐树的花已经谢了，但枝叶间的蝉鸣正盛。薛朗站在窗边听着那些蝉声，觉得它们跟红其拉普夏天的虫鸣不太一样——密一些、吵一些，但都是夏天的证据。
他走回桌前坐下，翻开一本新的笔记本。第一卷写完了，第二卷正在来的路上。他拿起笔在扉页上写了几个字作为开头：“一九八一年七月，喀什。蝉声正盛。下一部写什么还没有想好，但至少知道该往哪个方向走。“他搁下笔的时候窗外的风又吹进来翻动了纸页，沙沙的响。他按住纸角等风停了，
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