“胜豪……能挺住吗？“薛朗低声问。
钟启东手里的筷子顿了一下，随即继续搅锅，没抬头：“老王有分寸。他在边防待了这么多年，救过的人比咱们见过的都多。那孩子命硬，他爸妈都是硬骨头，他不会差的。“
薛朗没再接话。沉默里只有锅铲碰铁锅的叮当声和风声在外面呼啸。吃完饭，钟启东吩咐薛朗把值班室里的电台再检查一遍，昨夜发完电报后就没再动过。薛朗蹲在电台前面，拧开旋钮，耳机里传来沙沙的电流声，调了几个频段，没有任何语音信号。
“军部没回电？“钟启东问。
“没有。可能天气影响，信号不好。“
钟启东没说什么，只是点了点头，眼神里掠过一丝不易察觉的忧虑。薛朗看在眼里，心里那个鼓又敲起来了——一百多公里的夜路，三个人加一匹马上驮着一个伤员，万一路上碰上雪崩或者野兽……
他不敢往下想了。
白天的时间过得格外慢。薛朗把值班室的地扫了一遍，把散落的稿纸重新按页码整理好，《红高粱》的结尾处有一句话被他反复改了三遍，纸上涂得乱七八糟。他坐在桌前发了半天呆，一个字都写不进去。满脑子都是郭胜豪那张脸，还有昨夜枪声响起时他趴在雪地里喊的那声“朗哥“。
到了下午三点，钟启东让他去库房清点弹药。薛朗推开宿舍隔壁那间小储物间的门，里面码着几只绿色的木箱，撬开一只，里面是整整齐齐的子弹盒。他数了数，步枪弹大约还有四百多发，信号弹二十发，手榴弹八颗。够打一场小仗的，但要是对方人多，这也就是撑个把小时的事。
他合上箱子，忽然发现墙角还丢着一只暗黄色的帆布包，拉链半开着，露出一截什么东西。薛朗拽出来一看，是两卷胶卷，还有一台老式的海鸥牌相机，皮质的外套已经磨得发白。他认出这是钟启东的东西，排长偶尔巡逻时会带着拍几张照片，说是“留个念想“。
薛朗把相机放回去，目光扫过库房里那些零零碎碎的物件——几根蜡烛、一盒火柴、半袋炒面、一副磨破的望远镜、几本翻得卷了边的《解放军文艺》。这些东西堆在这个高原尽头的小屋子里，每一件都带着时间的包浆，不知道陪了多少茬边防兵熬过漫长的冬天。
他回到值班室的时候，钟启东正坐在窗前望着外面发呆，手里捏着一支没点着的烟。见薛朗进来，他指了指桌上：“刚用望远镜看了，远处有个人影，像是往哨所方向来的。“
薛朗心里一紧，凑到窗前往
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