落款是两个字：妄尘。
“他在给自己唱戏。”温予宁说，抬起头来，“这个叫谢妄尘的人，这个牌位的主人——他就是今晚的‘老板’。他在给自己办寿诞，唱堂会。观众不是活人，是那些……”他用下巴指了指那些空荡荡的桌椅，“是那些曾经坐在这里的‘观众’。”
话音落下的同时，戏台上方突然传来一阵尖锐的胡琴声。
不是一首完整的曲子，只是一个音。一个极高极细的音，像是一根烧红的铁丝刺进了所有人的耳膜。那声音持续了整整五秒钟，然后戛然而止。
紧接着，那个声音又响起来了。
这一次是完整的过门。京胡、月琴、弦子，三种乐器交织在一起，奏出的是一段凄厉的、充满悲怆意味的反二黄慢板。那曲调在场的人大多不熟悉，但那种悲伤是超越文化的——它像是一条黑色的河流，缓慢地、不可阻挡地淹没了整个大堂。
然后，那个声音又来了。
“一腔热血洒楼台——”
这是谢妄尘的声音。这一次它不是凭空从戏台中央响起，而是从四面八方同时涌来，从头顶的房梁上，从脚下的地砖里，从每一个烛台的火焰中，从每一块牌位的木纹里。那个声音无处不在，无孔不入，像是一张无形的网，把六个人牢牢地罩在了戏楼的中央。
“半世浮萍任风裁——”
温予宁感到自己的心跳在加速。不是因为恐惧，而是因为那个声音的震动频率似乎和心脏的跳动产生了某种共振。他下意识地捂住了胸口，发现心跳的节奏正在被那个唱腔强行拉扯，变得越来越慢，越来越沉重，像是有人用手握住了他的心脏，一点一点地收紧。
他猛地咬了一下舌尖。剧痛让心跳恢复了一瞬的正常。他趁机快速后退了好几步，直到背脊撞上墙壁，那种被控制的感觉才减弱了一些。
再看其他人——徐之薇已经瘫坐在地上，双手捂着胸口，脸色发紫，像是在经历一场心绞痛。笙漫也好不到哪里去，她靠在八仙桌上，大口大口地喘气，颈间的翡翠吊坠剧烈地晃动着。盛年整个人僵在原地，肌肉绷得像石头一样，眼珠子瞪得几乎要掉出来。
只有楚砚和沈卿尘看起来还正常。
楚砚站在原地，纹丝不动，但他的右手已经握成了拳头，青筋在手背上暴起。他在抵抗，用的是最原始的方式——纯粹的意志力。沈卿尘则完全不同，他的嘴唇在微微翕动，像是在默念什么，手腕上的铃铛发出极轻微的、几乎听不到的脆响，那声音
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