春天的尾巴，死在了一间发臭的房子里。
一切都结束了。
不管是丁修，还是卡尔·鲍尔都不存在了。
沈炼捏着快要燃尽的烟头，静静的靠在冰冷的石柱上。
看着眼前这座彻底毁灭的城市，看着那些欢呼的士兵，看着那些从死尸上跨过去的坦克履带。
他知道，阿列克谢还活着。
但沈炼这个名字，早就再四年前的那场大雪中跟着一起死去了。
永远的回不来了。
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