沈炼转回视线。看着少将。
“您真觉得。这种人会乖乖的举起手戴上手铐，然后坐在那个舒服的椅子上，听着你们的长篇大论，任由你们宣判他的绞刑吗。”
少将的脸颊抽搐了一下。
他无法反驳。
对于卡尔·鲍尔这种从骨头缝里都烂透了的顶级战犯，任何的劝降和恐吓都等同于放屁。
但他依然对这个结果感到极度的不满。
“这会让我很难向元帅交代。”
少将冷哼了一声，一拳砸在旁边的水泥栏杆上。
“一具尸体，在战后的谈判桌上毫无价值可言。”
沈炼听着这句话。
那只被眼罩遮住的右眼窝，又隐隐的传来一丝酸胀的幻痛。
他抬起戴着皮手套的左手，按了按眼罩的边缘。
“他没有价值了。将军。”
沈炼放下了手，语气幽暗到了极点。
“他把自己的账结清了。”
少将没有再继续追究。
这种级别的末日战斗中，是一个该死的人，就算追责也已经没有任何意义。
他烦躁的挥了挥手带着副官大步走下台，去处理其他更加紧急的受降事宜。
沈炼没有动。
他依然站在国会大厦高高的台阶上。
居高临下的俯瞰着这座彻底沦为废墟的第三帝国首都。
勃兰登堡门在浓烟中若隐若现。蒂尔加滕公园的树木全部被烧成了黑炭，街道上随处可见被摧毁的虎式坦克和突击炮。
成群结队的红军士兵正押解着垂头丧气的德军俘虏向后方走去。
胜利的喧嚣响彻云霄。
但沈炼却觉得周围的世界异常的安静，安静得连他自己的心跳声都显得有些多余。
他从军大衣的内衬里，摸出了那包粗劣的马合烟。
他把烟卷叼在嘴里，从口袋里掏出那打火机。
咔嚓。
火苗亮起。点燃了烟头。
沈炼深深的吸了一大口，劣质烟草的辛辣味道充斥了肺部。
他吐出那口白色的烟雾，烟雾在风中迅速的被吹散。
他度过了这漫长且残酷的四年，他从莫斯科的冰天雪地里活了下来。
他升了官，挂了满胸的勋章，成了受人敬仰的英雄标兵。
而那个睡在宿舍下铺的兄弟，那个用匕首挖出他一只眼睛的宿敌也终于在这个
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