发黑的奶酪，还有好几瓶瓶塞乱飞的香槟。
一个少校级别的参谋军官，衣衫不整的搂着一个穿花边长裙的金发女人，在桌边的空地上随着走调的音乐缓慢摇晃。
他们的脚步踉跄。少校的眼睛半闭着，女人的头靠在他的肩膀上，眼神空洞得像两个漂亮的布娃娃。他们不在乎音乐是什么节奏，只在乎互相依偎的这一刻。
墙角的矮桌边挤着四个低级军官。
他们在打牌。
桌面上没有钞票。马克在这里已经不如一张擦屁股纸。
作为筹码的，是一枚枚黄澄澄的子弹。
一个上尉把五颗9毫米帕拉贝鲁姆手枪弹推到桌子中间。
“我跟。”
对面的人看了一眼底牌，哈哈大笑，把十几颗子弹扫到自己面前。
大笑声和走调的音乐混合在一起，在低矮的混凝土天花板下反复冲撞。
丁修站在走廊上。
静静的看着。
冷意从靴底一直爬到后背。
一种极为诡异的割裂感在他胸腔里蔓延开来。
上面是烂泥、残肢、断臂，是那些十几岁的孩子抱着炸药包去撞T-34坦克。是人民冲锋队的老头端着打不响的步枪被机枪扫成肉泥。是成千上万的人在废墟里流干最后一滴血。
下面是香槟、女人、纸牌、走调的瓦格纳，还有劣质香水的味道。
这就是千年的帝国。
这就是日耳曼的荣光。
在终局的最后几个小时里。这些所谓的高级血统拥有者，这些坐在长条桌上指挥几百万人去死的精英们。他们剥掉了一切伪装。
没有慷慨赴死的决绝。
没有同仇敌忾的悲壮。
他们只是一群被关在密封铁罐子里的猴子。在罐子被彻底踩瘪之前，拼命的往肚子里塞最后一口酒，摸最后一把女人的腿。
他们不是在等希望。
他们是在等通风管道里飘进来的氰化物气味。或者等那个藏在抽屉里的蓝色小玻璃瓶。
等苏联人一脚踹开门的时候，他们会排着队，把手枪塞进嘴里，崩掉自己的半个脑袋。
留下一地散发着恶臭的烂肉。
丁修想笑。
他的嘴角极细微的牵扯了一下。
在这个极度荒诞的环境里，如果笑出声来，声音大概会比那坏掉的留声机还要难听。
他没有发火。
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