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枪都在手里，可枪口朝下。
带头的是个下士，三十来岁，半边脸熏得发黑，钢盔边缘掉了漆，腿边放着一条叠得很整齐的白床单。
那不是擦枪布，也不是毯子，一看就知道要拿来干什么。
两边隔着几步远停下。
那下士先抬了头。
“上头塌了？”
“塌了。”丁修说。
“那边守不住？”
“守不住。”
下士听完，肩膀反而松了一点。
“那就行。”
施特勒皱起眉。
“什么叫那就行。”
下士用下巴指了指那条白床单。
“本来想等天亮挂出去。一直怕自己做早了，万一前线没塌，到时候先让宪兵吊起来。”
“现在知道前头真没了，反倒安稳。”
他身边有个很年轻的兵，脸嫩得像刚从学校出来，盯着丁修领口那枚勋章，嘴唇动了动。
“您是鲍尔？”
丁修没答这句，只是看着那条白床单。
“你们打算在这儿等俄国人进来？”
下士点头。
“我们团打散了，我手底下这几个，入伍最长的十个月，最短的才七个月。没见过华沙，也没去过明斯克，更不是党卫军。”
“你让我们跟着你继续往里钻，那不是求生，是改个地方死。”
丁修听完，只说了一句。
“我要去最近的聚集地，不收人，也不点名。想顺路的，自己跟，不想动的，就留着。”
八个人谁都没动。
只有最后那个最年轻的兵往前挪了半步，又慢慢停住。
“算了。”他低声说，“我妈住德累斯顿，我答应过要活着回去。”
丁修没劝，转身就走。
走出十几步，施特勒回头看了一眼。
“一个都没跟。”
“正常。”丁修说。
“他们不是咱们这类人。”
施特勒没吭声。
他明白“这类人”是什么意思。
不是勇敢的人，是已经烂透了，回不了头的人。
再往前，走廊宽了一点，两边开始出现临时铺开的窝棚和床板。
有人用车门和门框搭起半截隔板，有人在售票窗后头生小火，锅里煮着甜菜根和烂胡萝卜，味道又酸又糊。
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