城市。哈尔科夫。
这座城市正在燃烧。
和几个月前他们攻占它时一样，黑色的烟柱冲天而起，将西沉的夕阳染成了一种病态的暗红色。
不同的是，这一次，火焰是从城市的另一端烧起的。
而他们，是站在城外看着这一切的失败者。
望远镜的视野里，街道上挤满了移动的黑点。
那不是德军的半履带车。
那是苏军的T-34坦克。
它们像是一群不知疲倦的黑色甲虫，无情地涌入城市的每一个角落。
丁修能看到它们碾过路障时扬起的灰尘，能看到它们撞开砖墙时溅出的碎石。
在它们的后面，跟着潮水般的、穿着土黄色军服的步兵。
那些步兵不再是1941年他刚穿越过来时看到的那种衣衫褴褛、装备简陋的农民兵。
他们穿着统一的制式军服，戴着钢盔，背着波波沙冲锋枪和反坦克步枪，队列虽然不如德军整齐，但充满了一种势不可挡的蛮劲。
"轰——"
一声沉闷的爆炸从市中心传来。
那是某栋大型建筑被炸塌的声音。也许是德军在炸毁最后的据点，也许是苏军的重炮在清除最后的抵抗。
又一座建筑的屋顶上，那面巨大的、带着黑色万字符的红旗被人扯了下来。
它在空中翻滚了几下，像一只被折断翅膀的鸟，飘落在碎砖堆里。
取而代之的，是一面更加鲜艳的、带着镰刀和锤子的红旗。
一面又一面。
那些红旗像是伤口上渗出的新鲜血液，迅速浸染了整个城市的天际线。
每升起一面红旗，就意味着一个街区的沦陷，意味着一群德军士兵的死亡或投降。
丁修在望远镜里搜索着那些他熟悉的地标。
"头儿……"
施罗德不知道什么时候停下了擦刀的动作。他走过来，在丁修身边站定，递给他一个军用水壶。
丁修接过来，拧开盖子，灌了一大口。
是水。冰冷刺骨，带着一股铁锈味。那是从路边一条被炮弹炸断的水管里灌的。
"我们去哪儿？"
施罗德看着那座燃烧的城市，声音里听不出什么情绪。
不是悲伤，不是愤怒，也不是恐惧。只是一种平淡的、例行公事般的询问。
就像是在问"今天中午吃什么"一样自然。
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