动暴乱的地方，是第三帝国的“圣地”之一。
而现在，这里是慕尼黑市民在战争阴云下狂欢的避难所。
巨大的拱形大厅里，挤满了数千人。
铜管乐队在台上卖力地吹奏着欢快的巴伐利亚民谣，大号的声音像是一群鸭子在叫。
空气中弥漫着烤猪肘浓烈的油脂味、酸菜发酵的酸味、廉价烟草的烟雾，以及那种几千人聚在一起发出的汗臭味。
“该死……”
格罗斯看着邻桌端上来的那个巨大的、烤得金黄酥脆、还冒着热气的猪肘，喉结疯狂地上下滚动。
“那是肉吗？那么大一块？他们就这么……随便吃？”
“坐。”
丁修找了一张靠墙角落里的长条木桌。这个位置视野开阔，且背后是实墙——这是他在前线养成的习惯。
穿着低胸装的女侍者一次能端十杯一升装的巨大玻璃啤酒杯，像是一辆移动的坦克穿梭在人群中。
“三份猪肘。还要香肠拼盘。土豆泥要加黄油。”
丁修把几张帝国马克拍在桌上。
“酒要黑啤，满的。”
“遵命，长官！向您致敬！”
女侍者看着丁修领口的党卫军领章和勋章，露出了职业化且带着一丝敬畏的媚笑。
当食物端上来的时候，格罗斯和克拉默几乎是扑上去的。
他们顾不得烫，也没有使用刀叉。格罗斯直接用手抓起那块猪肘，像是一只饿了半年的野狼撕咬猎物一样，大口大口地吞咽。油脂顺着他的嘴角流下来，滴在他崭新的黑色制服上。
克拉默则一边往嘴里塞香肠，一边警惕地看着四周，仿佛随时会有人冲过来抢走他的食物。
周围的食客——几个穿着体面的商人，还有带着孩子的家庭主妇——投来了诧异甚至有些厌恶的目光。
在他们看来，这三位军官的吃相实在是太难看了，简直像是从难民营里跑出来的乞丐。
丁修没有理会那些目光。
他吃得很慢。
他拿起刀叉，切下一小块肉，放进嘴里，仔细地咀嚼着。
很腻。
猪油很厚，味道很重，腻得让人反胃。
和他记忆中21世纪的食物相比，这东西粗糙得难以下咽。
但在1943年的德国，这是顶级的享受。
他喝了一口啤酒。苦涩的泡沫在舌尖炸开。
“听说了吗？
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