校指着下方那个巨大的半圆形建筑群,“世界上最大的机场。元首的杰作。”
飞机落地了。
没有颠簸。
跑道平整得像是一块镜子。
没有弹坑,没有不得不绕开的坦克残骸。
当舱门打开的那一刻,并没有凛冽的寒风灌进来,只有一股带着煤烟味和工业气息的、相对温暖的空气。
“请吧,英雄们。”
上校做了个手势。
丁修站起身,整理了一下那件崭新的、让他觉得浑身发痒的将官制服。
他走下舷梯。
闪光灯瞬间爆发。
“咔嚓!咔嚓!咔嚓!”
几十名摄影记者围在警戒线外,手中的镁光灯像机枪一样闪烁。
“小心!闪光!”
克拉默发出一声惨叫,本能地抱住头,向最近的起落架轮胎后面滚去。
“这是炮口焰!他们开火了!”
克拉默的反应太快了,那是老兵的肌肉记忆。在他眼里,这种强光只意味着一件事:88毫米高射炮或者坦克炮的直瞄射击。
格罗斯也被吓得蹲在地上,双手死死捂住耳朵,浑身发抖。
现场一片哗然。
那些记者、拿着鲜花的少女、还有准备致辞的官员,都惊愕地看着这就地打滚的“英雄”。
“别拍了!都停下!”
冯·卡尔斯鲁厄上校气急败坏地冲下去,挥手驱赶记者。
丁修站在舷梯上,没有动。
他眯着眼睛,适应着那刺眼的光线。
他看着那个缩在轮胎后面发抖的兄弟,又看着那些满脸错愕、衣着光鲜的后方人。
一种无法抑制的怒火从心底升起。
这帮蠢货。
他们以为这是在拍电影吗?
丁修走下舷梯,把克拉默从地上拉起来。
“别怕。”丁修拍掉克拉默身上的灰尘,“那是照相机。这帮人手里拿的不是枪,是玩具。”
“照相机?”克拉默惊魂未定地看着那些黑色的小盒子,“为什么这么亮?像燃烧弹一样。”
“因为他们想看清楚我们身上的伤疤。”
丁修冷冷地扫视了一圈那些记者。
那种眼神——那双在伏尔加河畔看过几万具尸体、杀过几百人的眼睛——让那群记者下意识地后退了一步,连快门都忘了按。
“走。”
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