颜色比别处深。
那是血。
干了的血。
毛骧翻身下马。
他把缰绳丢给旁边的人，一步一步朝那根柱子走过去。靴子踩在雪地上，每走一步都能感觉到脚底有东西硌着——可能是碎石，可能是兵器的残片，也可能是别的什么。
他没低头看。
走到柱子跟前，毛骧停下来。
伸手摸了一下绳痕。
冰的。绳子上有血，木头上也有血，混在一起冻住了。他的手指顺着绳痕往下移，摸到一块更大的暗色印记——那个位置大概是人腰部的高度，血迹的面积比绳痕大得多。
有一部分渗进了木纹里。
毛骧的手停在那里，没动。
身后传来脚步声。
老张走过来了。
他没骑马，一路走过来的。经过那些露出雪面的尸体时，他的脚步顿了几次，但没有停。
老张站到柱子旁边。
两个人都没说话。
风把柱子顶端残留的一截断绳吹得晃来晃去。
老张抬头看了一眼。
然后低下头，盯着柱子中段那片最大的血迹。
“搬尸体。”毛骧的嗓子哑得不成样子，“带他们回家。”
他转过身面对五百骑。
所有人都收了先前的惊惶和不适，站得笔直。
“明军的，全部带走。一个不落。”
“是！”
五百人散开了。
三人一组，两人刨雪，一人铺白布。马车从队伍后面赶上来，干草铺了厚厚几层。
这活没人教过，但每个人都干得很仔细。
刨出来的尸体大多冻硬了，有些保持着战斗的姿势——挥刀的、举盾的、扑上去抱着敌人同归于尽的。掰不动，也没人去掰。什么姿势刨出来的，就什么姿势裹进白布。
有几具明军和元军的尸体纠缠在一起，手臂交叉、兵刃互穿，冻成了一团。士卒们费了好大劲才把明军的分出来。
元军的尸体被扒拉到一边，没人管。
老张也在搬。
他的力气不算大，但手稳。每抬起一具尸体，他都会先用袖子擦一擦对方脸上的泥沙和雪水。擦不干净也擦。
但他搬着搬着就要回头。
每搬完一个，他就转过身，看一眼那根柱子。
柱子没变。就那么杵在那儿，孤零零的，顶上一截
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