“靠别人给的口粮活着，和靠自己挣的饷钱活着，不一样。”
巴达汗的手摸着膝盖上叠好的衣服，手指在破口的缝线上划过去。
油灯的火苗被门缝灌进来的风吹了一下，晃了两晃。
“你跟阿古达说了吗？”
“还没有。”
“他不会同意的。”
赤扈笑了笑。
“不需要他同意。”
“愿意去的人自己报名，不愿意的继续种地。”
巴达汗把那件缝了一半的衣服叠好，搁到床头。
动作很慢，好像在想什么事情。
“如果王府批了。”
“你是不是也要去。”
“我会第一个去。”
巴达汗看着他。
看着赤扈坚定的眼神，点了一下头。
“行。”
这一个字说完，他没有再多说什么。
赤扈站起来。
走到门口的时候，巴达汗的声音从身后传过来。
“赤扈。”
“嗯。”
巴达汗没有抬头看他。
老人低着头，把油灯的灯芯用手指捻了一下，让火苗亮了一点。
“博尔津那头我去说。”
赤扈沉默了一息。
“好。”
他掀开门帘，走了出去。
......
夜深了。
营区的小路上没有一个人影。
月亮被云遮了大半，只漏出一点白光。
公用厨房的灶火早灭了，连烟都看不到。
赤扈推开自己木屋的门。
他在黑暗里走了几步，摸到桌沿，坐下来。
桌上放着两样东西。
赤扈的手先摸到了弯刀。
手指顺着刀鞘的弧度滑下去，停在刀柄的位置。
拇指按住暗红布条的结扣处，用力按了两下。
他把刀从鞘里抽出来。
没有全抽，只抽了一小截。
刀刃在黑暗中泛着一点冷光。
没有锈。
他每天都擦。
这半年从未断过，不管是在田垄上干了一天活之后，还是去城里跑了一趟差事之后，回来第一件事就是擦这把刀。
用干布从刀尖擦到刀根，把刃口的灰和水汽擦干净，再抹一层薄油。
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