写什么？”
丁修愣了一下。
他写什么？
写给谁？
在这个时空里，他是卡尔·鲍尔，是个孤儿。
在原来的时空里，他是丁修，已经失踪了八十年。
他是个没有过去，也没有未来的幽灵。
“我不需要写。”
丁修把本子收回来，自嘲地笑了笑。
“我的命硬。阎王爷嫌我晦气，不敢收我。”
他把那半截铅笔扔进废墟里。
“都写完了吗？”
士兵们默默地点头，把那些或许永远无法寄出的纸片贴身藏好。
那是他们在这个世界上最后的牵挂。
“好。”
丁修拉动枪栓，把一颗子弹推上膛。
“那我们就去看看，那个102高地到底有多少斤两。”
“上车。”
……
卡车在满是弹坑的道路上颠簸。
这是一条通往地狱的单行道。
越往北走，那种毁灭的景象就越彻底。
路边的建筑已经不存在“房屋”的概念了，只剩下地基和半截墙壁。
街道上堆满了烧焦的坦克残骸、摔烂的飞机机翼，还有无数层层叠叠的尸体。
德国人的，俄国人的，平民的。
他们混在一起，被炮火炸碎，被履带碾压，最后变成了一种黑红色的泥浆，铺满了整条路。
空气中的硫磺味浓得让人窒息。
卡车转过一个街角。
前方，视野豁然开朗。
“那是……”
坐在车斗里的新兵，指着前方，张大了嘴巴。
一座巨大的山岗，横亘在城市和伏尔加河之间。
那本来应该是一座长满野草的土坡。
但现在，它是黑色的。
整座山都在冒烟。
无数的炮弹像雨点一样落在山坡上，每一次爆炸都掀起几米高的泥土。
山顶像是被犁过一遍又一遍，根本看不出原本的形状。
在那弥漫的硝烟和火光中，隐约可以看到无数像蚂蚁一样的黑点，正在那片焦土上蠕动，厮杀。
那是人。
那是数以万计的士兵，正在用血肉之躯去填满那些弹坑。
一种低沉的、持续不断的轰鸣声从那里传来。
那不是单纯的炮声。
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