没有停。
他骑在那个老兵身上，继续捅刺。哪怕那个老兵已经不动了，哪怕那个老兵的肚子已经被搅烂了。
他依然在捅。
满脸是血，满手是血。
“赫尔曼！”
一只手抓住了他的肩膀。
赫尔曼猛地回头，刺刀直接向那只手挥去。
“啪！”
丁修一把抓住了他的手腕。
两个人的脸距离只有十厘米。
“他死了。”
丁修冷冷地说道，声音穿透了赫尔曼那嗡嗡作响的耳膜。
“我也死了吗？长官？”赫尔曼呆呆地问，口水和血水混在一起流下来。
“没死。站起来。”
丁修用力把他拽起来，顺手给了他一巴掌。
“清醒点。战斗还没结束。”
十分钟后。
战壕里安静了。
只有粗重的喘息声，和伤员压抑的呻吟声。
第3连的阵地夺回来了。
或者说，这一段长约五十米的战壕夺回来了。
地上铺满了尸体。灰色的国防军大衣和黄色的苏军棉袄纠缠在一起，分不清彼此。泥土被血浸透了，踩上去发出吧唧吧唧的声音。
丁修靠在战壕壁上，大口吸着冰冷的空气。肺部火辣辣地疼，那是吸入太多硝烟和冷气的后果。
他从大衣口袋里掏出烟盒。
打开。
但里面的烟已经被刚才的搏斗压扁了，变成了烟丝和纸屑的混合物。
“妈的。”
丁修骂了一句，把烟盒合上，塞回口袋。
他低下头，检查自己的身体。
左腿有点疼，大概是被刺刀划了一下，或者是磕到了石头。
羊皮大衣上多了一道口子，里面的羊毛翻了出来，染成了红色。
“统计伤亡。”
丁修的声音听起来很疲惫。
施泰纳一瘸一拐地走过来。他正在用雪擦拭那把工兵铲上的血迹和脑浆。
“二班死了两个。都是补充兵。”施泰纳语气平淡，“伤了三个。赫尔曼的手断了。”
丁修看向角落。
赫尔曼正坐在地上，抱着那只断了的左手。军医正在给他包扎。
但他没有哭。
他只是直勾勾地盯着前面那具被他捅烂了肚子的苏军尸体。
那个曾经
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