子,"发出ACE球。那是你带伤作战的立身之本,是你未来在球场上活下去的唯一筹码。"
越前盯着父亲,盯着那道蜈蚣疤痕,盯着左膝下隐约的金属轮廓。他明白了。这不是训练,这是传承,是南次郎用十五年疼痛写下的遗嘱,现在传到了他手里。
右膝还在流血,还在疼。但越前笑了,那是战士的笑,是认领了自己伤疤的笑。
"好。"他说。
风卷起球场边的落叶,掠过黄色敏捷梯,发出沙沙的声响,像无数条腿在奔跑。
每一步踏上玄关的石板,左腿肚都像被人用钝刀子在里头缓慢地搅动。越前扶住门框,指节泛白,汗珠顺着下颌滴在木制门槛上,洇出一小片深色。三天。整整七十二小时,那条该死的敏捷梯像一条银白的蛇盘据在训练场中央,吞噬着他每一次急停、每一次变向、每一次强迫自己从右向左的爆发式启动。
他踢掉鞋,没弯腰,任由运动鞋翻倒在榻榻米边缘。左小腿的肌肉在皮肤底下抽搐,不是那种尖锐的撕裂痛,而是一种深沉的、顽固的酸胀,仿佛有人把一整袋湿水泥灌进了血管,从脚踝一直堆到膝盖后侧。他试着用右腿支撑全身重量,右膝却在那一刻发出一声只有他自己能听见的叹息——那种软骨摩擦的细微声响,像两张砂纸在黑暗中轻轻摩擦。
"别站在那儿。"
伦子的声音从厨房飘出来,伴随着微波炉运转的低嗡。越前没应声,他盯着玄关镜子里自己的倒影。十七岁的肩膀,脊背还挺直,可左腿在裤管里微微发抖。那种抖不是冻的,是肌肉在抗议,在尖叫,在用最原始的方式诉说着疲惫。
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