卡桑巴村，凌晨四点十七分。
天还没亮，但东边的天际线已经泛起了一层灰蓝色的微光，像是有人在天幕上划开了一道极细的伤口。
空气湿冷，带着雨季过后泥土和腐烂植物混合的腥气。
村子大半还泡在三个月前洪水留下的淤泥里，歪斜的木屋像一排排烂掉的牙齿，只有村中央那座废弃的天主教堂还算完整——尖顶的十字架断了一半，剩下的半截指向天空，像一只折断的手指。
教堂外围的铁丝网在晨光中泛着锈色，上面挂着几块褪色的“危险勿近”标牌。
铁丝网内侧每隔二十米有一个哨位，哨位上的士兵穿着没有番号的迷彩服，手里端着ak-47，目光机械地扫视着周围的废墟。
他们的站姿、换岗节奏、甚至呼吸的频率都透着一种训练有素的沉闷——不是民兵，是正规军。
陆天趴在教堂后方三百米外的一栋塌了半边屋顶的砖房残骸里，身体贴着一堵长满青苔的断墙。
他的呼吸频率被压到了每分钟六次，心跳维持在五十以下，整个人像是嵌进了墙体里的一块石头。
他的目光透过断墙的缝隙，已经在这座教堂上停留了整整四十分钟。
四十分钟足够他记住每一个哨位的视野盲区、每一段铁丝网的破损位置、每一次巡逻队交接时的三秒空档。
也足够他发现一个问题。
太松了。
教堂后方的防守比正面和两侧薄弱了至少两个层级。
后方只有一组双人巡逻队，间隔十五分钟经过一次；铁丝网在这里有一处明显的修补痕迹，焊点粗糙，用力一扯就能拉开；更重要的是，后方那扇通往教堂地下室的小门没有上锁，只是虚掩着，门缝里透出一丝极其微弱的光。
这不像是疏忽。
这像是一个被精心布置过的入口。
陆天的食指在断墙上轻轻敲了两下。
节奏很慢，像是在数一个只有他自己能听到的节拍。
他的瞳孔在黑暗中微微收缩，大脑里有一根弦被拨动了，这是一种猎手在踏入陷阱边缘时本能的警觉。
但他还是动了。
老岛主的时间不多了，他没有资格挑选完美的战场。
他从断墙后滑出来的动作无声无息，像一滴水渗入泥土。
三十米的距离用了十二秒，每一步都踩在巡逻队视线转开的间隙里。
到达铁丝网修补处时，他没有
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