医疗队驻地，食堂兼临时会议室。
空气沉闷得像一块吸饱了水的棉布，压在每个人的胸口上。柴油发电机的轰鸣声从窗外传来，单调而疲惫，像是这座营地此刻唯一还在正常运转的心脏。
食堂里挤满了人——不只是医疗队的正式成员，连后勤组的厨师、司机、本地雇佣的护工都来了。
没有人说话，但所有人的目光都朝着同一个方向：大门外那条通往东郊深处的泥土马路。
陆天离开已经快三个小时了。
三个小时。
一个人，抓了血镰帮的军师，一路爆头杀向对方老巢。
没有后援，没有通讯，没有任何人可以确认他是死是活。
周宁站在食堂最靠门的位置，双手攥着一把老旧的五四式手枪——那是医疗队安保组长私藏的备用武器，平时锁在保险柜里，刚才被她用螺丝刀撬开了柜子取出来的。
她的手指搭在扳机护圈上，指节因为用力而发白，掌心全是汗。她的嘴唇抿成了一条线，眼眶红红的但没有流泪，眼神里是一种被压抑到极致的焦灼和决绝。
“不能再等了。”她的声音不大，但在死寂的食堂里每一个字都砸在了所有人耳朵上，“三个小时了。如果他还活着，现在可能正在被围攻。如果他……”
她顿了一下，把那个词咽了回去，“我们必须去。”
话音刚落，食堂里响起了此起彼伏的附和声。
“我去！”那个之前在车上帮陆天说过话的男护士第一个站了出来，手里攥着一根从帐篷支架上拆下来的铁管，“周姐说得对，不能让他一个人扛！”
“我也去！”一个三十多岁的男医生站了起来，他是医疗队里的麻醉科副主任，平时沉默寡言，此刻脸上的表情却异常坚定，“他是因为我们才跟血镰帮起冲突的。他要是不去收保护费的事，卡莫里不会盯上我们。这笔账不能让他一个人背。”
“算我一个！”后勤组的老刘师傅把围裙一解扔在桌上，手里拎着一把切菜的厚背砍刀，“老子在安哥拉打过仗，枪虽然不行，刀还能使！”
“我！我！还有我！”
越来越多的人站了起来。
有人拿着从保安那里借来的警棍，有人举着帐篷用的金属撑杆，有人甚至抄起了食堂里的不锈钢汤勺。
他们的脸上写满了同一种表情——不是英雄主义的慷慨激昂，而是一种朴素的、被逼到墙角之后的愤怒和不甘。
陆天
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