教学楼被改成了病房和手术室，操场上搭起了几排白色的医疗帐篷，红十字旗在帐篷顶上无精打采地垂着。
院子里停着两辆救护车和一辆物资卡车，十几个穿着白大褂的医疗队员在帐篷间穿梭忙碌，空气里飘着消毒水和绷带药膏的气味——以及一股淡淡的、无论如何都盖不住的腐坏和血腥的味道。
陆天推开车门，脚踏在马塔拉的红土地上。
他深深地吸了一口这片陌生土地的空气——热、干燥、夹杂着硝烟和死亡的味道，像是一杯调得太烈的鸡尾酒。
然后他微微眯起眼睛，目光穿过医疗队的帐篷区，投向远方的地平线——再往东北一百公里，就是他此行的目的地。
“老岛主，”他在心里说，“再撑一撑。我到了。”
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