你亲手把他从新兵连带出来，亲手教他打枪、看地图、辨认地雷。他在松骨峰上扛了六个小时，最后被抬下来的时候浑身是血，口袋里装着一张照片——是你和他两个人的合影，照片背面写了一行字：‘定邦吾弟，活着回来。’”
叶老太爷的眼泪夺眶而出。
不是眼眶湿润，不是老泪盈眶。是嚎啕大哭。
他站在供桌前双手撑着桌沿，整个身体都在剧烈地颤抖，浑浊的泪水从布满皱纹的眼角肆意流淌，顺着花白的胡茬滴在黑色中山装前襟上，洇开大片大片的水痕。
双腿在发抖，双肩在抽搐，八十年积累的所有坚硬和强撑在这一瞬间全部垮塌，像一座被洪水冲垮的堤坝。
他颤颤巍巍地伸出手，从陆天手里接过那枚纪念章，拇指摩挲着正面的图案，嘴唇哆嗦着说不出话。
然后他抬头看着陆天，目光灼灼，声音沙哑而哽咽：“这些东西……这些东西你从哪里找到的？孙定邦的奖章……他的后人我找了整整十五年都没有音讯……还有刘营长的勋章、赵团长的勋章、何守田的臂章……这些人的后代，有的迁走了，有的断了联系，我托人查了那么多年……”
“刘绍霆的后人在川南一个县城里，他孙子今年六十三岁，在镇上开了一家小面馆，墙上挂着他爷爷的画像，每天擦一遍。赵怀义的女儿嫁到了湘西，改了姓，去年刚过世，走之前交代儿子一定要找到外祖父的勋章——她等了一辈子没等到。”
陆天的声音终于出现了一丝起伏，不再是之前那种淡漠的冷静，而是一种郑重的、近乎仪式般的敬重，
“何守田没有后人，他牺牲前没结婚，只有一个老母亲，老母亲在他牺牲后的第三年也走了，临终前手里攥着儿子寄回来的最后一封家书，信纸已经碎成了好几片。何守田的老家村口有一块无名烈士碑，是村里人偷偷立的，碑上没有名字，只刻了四个字：‘守田守土。’孙定邦——你比我清楚，他没有后人。他把你当亲大哥，每年你过生日他都给你写信，写到松骨峰阻击战的前一天晚上。那封信没寄出去，他牺牲后被战友从他的口袋里找到了信和那张照片，信上只有一句话：‘大哥，下辈子还做你的兵。’”
叶老太爷闭上了眼睛，泪水从闭合的眼缝中不断涌出，沿着深陷的眼窝淌过干瘦的脸颊，滴落在供桌上。
他的身体缓缓下沉，退回到太师椅上，将勋章抱在怀里，无声地流泪。
泪珠落在红黄绶带上，把那早已褪色的颜色又重新染得鲜亮。
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