“写不出来我认，但他今天要是再来一首好的，我把这折扇给吃了。”
“行，记着你说的。”
赵文翰坐在椅子上，右手食指在膝盖上叩了两下。
嘴角挂着一丝笑。
他的诗刚拿了全场最高的评价，掌声还没散干净。
赵守拙端坐上首，茶碗搁在手边，眉目不动。
父子俩谁都没看薛明阳。
但那股子从容里透出来的意思，在场有点眼力见的人都读得懂。
薛明阳没有立刻站起来。
后背已经湿透了，手心攥着那把洒金折扇，指节收得很紧。
身后半步远的位置，顾辞的声音极低。
“别听他们的。”
“你背了三天。”
“站起来，走上去，念出来。”
薛明阳咽了口唾沫，迈步往石台中央走。
步子比赵文翰重，也比赵文翰慢。
没有那种不疾不徐的书生气。
但每一步都很踏实。
走到书案前，他没有提笔。
台下有人嘀咕。
“怎么不写？”
“怕是忘词了吧。”
薛明阳转过身，面朝全场。
月光从他右肩上方斜斜照下来，影子拉得老长。
他开口了。
“词一首，水调歌头。”
台下嗡嗡声停了一瞬，又开始议论纷纷。
“词？”
“他写的是词？”
“文会上献词的人可不多见。”
方秀才手里的折扇停在半空，侧过脸看了韩秀才一眼。
词比诗吃功底，这是行内人都知道的事。
格律更严，意境更挑。
一个字平仄不对，整阙就散了架。
赵文翰的嘴角弯了弯。
这是他今晚第一次露出真正的笑。
半年前连打油诗都凑不齐的商户子弟，敢在文昌山上献词？
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