这四个字在谢雨辰脑海中浮现的时候，他觉得一点也不夸张。
这副骨架虽然已经死了千年，但它散发出的威压依然如山岳般沉重，压得人喘不过气来。
那不是心理作用，而是一种真实的、物理性的压迫感——像是有什么东西在空气中缓慢地流动，压在他的肩膀上，压在他的胸口，压在他的心头上。
骨架的周围，散落着大量的殉葬品。
青铜鼎，大大小小，有几十尊，散落在祭坛的四周。
有的完好无损，有的已经残破，但每一尊的纹饰都精美绝伦，是谢雨辰从未见过的工艺。
玉璧，成堆成叠地堆放在祭坛的角落里，青白色的、黄褐色的、墨绿色的，每一块都泛着温润的光泽。
陶罐，排列整齐，罐身上绘着红色的图案，色彩依然鲜艳，像是昨天才刚刚画上去的。
蒙尘的华光。
这些东西在这里躺了上千年，积了厚厚的灰尘，但灰尘下面，依然泛着那个时代的光彩。
谢雨辰站在那里，看着这一切，很长时间没有动。
不是因为害怕，不是因为震惊，而是因为一种说不清道不明的、从心底深处涌上来的敬畏。
这座墓的主人——不管它是人还是蛟——在千年前，是以怎样的姿态，被安葬在这里的？
没有人能回答这个问题。
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