溃逃，恨不得立刻把自己塞进盟军的战俘营。”
将军捂着嘴剧烈咳嗽起来，咳得脸色发青。
“你要广播权干什么。”将军喘着粗气盯着他
“外面现在剩下的，就是一些手里拿着破步枪的国民突击队老头，还有一群毛都没长齐、连拉枪栓都会夹到手的孩子。你拿什么指挥？你告诉他们怎么用血肉之躯去挡俄国人的履带？”
丁修面无表情地看着他。
“去死。”
丁修吐出这两个字。
将军脸上的表情僵住了。
“去要一场像样的死亡。”丁修补充道。
通讯军官摘下了一边耳机，转头看向这边。参谋少校更是站了起来，手按在腰间的配枪上，眼神警惕。
“你在胡说什么。你想利用公用广播造反？”少校厉声呵斥。
造反。
丁修在心底冷冷咀嚼了一下这个词。
苏军的坦克炮管都快塞进总理府的通风口了，这个白痴少校居然还在担心造反。这帮柏林地堡里的官僚，脑子里的病比毒气还要致命。
“把频段打开。”
丁修无视了少校，直接看向通讯军官。
“不行！没有司令部的书面手令，任何人不能……”
少校还想阻拦。
丁修把枪口微微一抬。没上膛，也没指人，只是手指扣在了扳机护圈上。那股从战场上带下来的、杀过无数人后特有的血腥气，直接压了过去。
少校的话全堵在了嗓子眼。
他看向将军求援。
将军靠回皮椅上，打量着丁修那张冷硬的脸，还有大衣上那些已经发黑的血渍。
足足看了十秒。
老人拿起酒壶，仰头把最后一点底子喝干。
“随便。”
他朝通讯军官挥了下手。
“给他用。”将军抓起桌上的笔，在一张带有军徽抬头的空白信笺上飞快地划拉了两行字，拿过那个沾满烟灰的印章，重重按了下去。
“柏林城防特许广播授权。拿去。虽然这东西现在连卷烟丝都不配。”
将军把纸推到桌边，闭上了眼睛。
“我劝你别费力气了，鲍尔。找个没人的房间，把枪管塞进嘴里，痛快点走。落到俄国人手里，他们会扒了你这身黑皮。”
丁修拿过那张纸，没看，随手揣进大衣兜里。
他大步走到广播设备前。
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