托捅到了右边的队伍里。
他不在乎。
去哪都一样。
甄别工作在有条不紊地进行。
一名宪兵上尉坐在一张从镇长办公室搬出来的橡木桌子后面。
他穿着笔挺的制服，皮靴擦得能照出人影，领口的骑士铁十字勋章在阴沉的天色下依然闪着光。他的面前放着一杯热气腾腾的咖啡，还有一个装着点心的银盘。
这一切，与周围泥泞肮脏的环境格格不入。
“下一个！”
一个伤兵被推到桌前。
“姓名。部队。军衔。”上尉头也不抬地问道，手里把玩着一支派克钢笔。
“汉斯……汉斯·格贝尔。第71步兵师。上等兵。”伤兵的声音在发抖。
“为什么脱离部队？”
“我们……我们的阵地被突破了……连长死了……所有人都跑了……”
“逃兵。”上尉在笔记本上冷冷地写下一个词。
“不！我不是！”伤兵急了，“我是奉命撤退的！我有……”
“带下去！”上尉不耐烦地挥了挥手，“送去左边。给他一把铁拳，让他去炸坦克。死在冲锋路上，总比死在绞刑架上体面。”
两个宪兵把那个哭喊着的伤兵拖走了。
丁修看着这一切，眼神空洞。
这就是帝国的秩序。哪怕在大厦将倾的前夜，它依然在冷酷而高效地运转着，把每一个还有利用价值的零件，重新塞回那台正在崩溃的战争机器里。
终于，轮到他了。
他被两个宪兵架着，拖到了桌子前。
“姓名。”上尉啜了一口咖啡，甚至懒得抬眼看他。
丁修没有回答。
“我问你姓名！哑巴了吗？”上尉皱了皱眉，抬起头。
然后，他的眉头皱得更紧了。
眼前这个人，与其说是士兵，不如说是从坟墓里爬出来的僵尸。
头发和胡子粘连在一起，结成了硬块。
脸上一道道的黑泥，几乎看不出本来的肤色。嘴唇干裂，眼窝深陷。
那身党卫军的迷彩服破烂不堪，像是被野狗啃过。
最让他无法忍受的，是那双眼睛。
那是一双死人的眼睛。空洞、麻木，没有任何光彩，就像是两颗嵌在肮脏雪地里的、熄灭的炭块。
“又一个被吓傻的废物。”上尉在心里轻蔑地想。
他站起
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