更忙。 教堂后面搭起了几个防水布棚子，门板铺在地上当担架。
卫生兵和几个修理兵混在一起干活。 撕衣服当绷带，用伏特加冲刀子。
拿钳子拔弹片，吗啡不够，就留给快疯了的重伤员。
轻伤员缝一缝，扎一扎，能站起来的，几个小时后继续往前送。
傍晚之前，他们总算捞到了一段真正的休息时间。
是真正的，不是缩在弹坑里等炮火转移的那种。
是能把靴子脱下来，把里面的泥和血水倒掉，喝一口热汤，啃一块黑面包，背靠着车轮睡上几分钟的那种。
炊事兵用大锅煮了土豆、洋葱和罐头肉，汤很咸，锅底还有焦味。
可每个人都吃得很干净。
有人把面包掰碎，泡进汤里一口口往下送。
有人直接端着锅边喝，烫得直吸气。
朗格蹲在火边，捧着钢盔当碗，把最后一点汤也刮进嘴里。
“活过来了。”
他说。
施罗德坐在一旁，把一块午餐肉罐头切成四段，分给自己排里的人。
“别吃太快。待会儿吐了你还得心疼。”
一个刚并进来的戈林师老兵接过肉，塞进嘴里，吃着吃着就红了眼。
“怎么了？”维尔纳问。
那人摇了摇头。
“没事。”
过了一会儿，他才把话吐出来。
“昨晚我弟弟还和我在一块。”
“今早只剩我了。”
维尔纳看了他一眼，没有安慰。
只是把自己的那半块面包又掰了一截递过去。
“吃完。”
“吃完再说。”
这就是现在最像样的安慰了。
丁修也坐下了。
他背靠着一辆黑豹的负重轮，双腿伸直，把靴子脱下来，倒出里面的泥水。
水是黑的。
还有血丝。
施罗德扔给他一根烟。
“留的。”
丁修接过来，点上，抽了一口。
烟不是什么好烟，呛，辣，带着点潮味。
但烟雾进肺以后，整个人都松了一点。
“这才像活人。”施罗德说。
“活人？”朗格抬头看了他一眼。“你对活人的要求也太低了。”
“有口热汤。有根烟。有靴子穿。不是活人是什么
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