正午。波兰东部，从乌克兰前线撤往华沙方向的军列闷罐车厢内。
车轮碾过铁轨的声音单调而催眠。
“哐当——哐当——哐当——”
那种有节奏的金属碰撞像是一首拙劣的摇篮曲，在密封的闷罐车厢里回荡。
车厢内弥漫着一股混合了陈旧汗臭、枪油、劣质烟草和某种说不清道不明的酸腐味的气体。
丁修靠在车厢角落的弹药箱上，钢盔拉低遮住了半张脸。
他的呼吸平稳而缓慢，像是在睡觉。
但他没有睡。
他的右手搭在膝盖上那支波波沙冲锋枪的握把上，食指松松地搭在扳机护圈外侧。
车厢里挤着大约四十个人。
这是骷髅师第9装甲掷弹兵连的残部——或者说，第9连还剩下的那点家底。
加上从切尔卡瑟一路收拢的散兵，总共四十多号人，被塞进了这节本来用来运牲口的闷罐车厢里。
空气里那股酸腐味，大概就是以前装在这里的猪留下的遗产。
“说起来，”
施罗德靠在对面的墙壁上，嘴里叼着一根没点燃的烟，“我们跟这车厢以前装的东西，也没什么本质区别。”
“什么意思？”旁边一个空军胖地勤抬起头。
他是从扎波罗热的防空阵地上被征调来的，准备送到华沙补充兵力的。
他的名字叫胡贝尔，手里抱着一支他显然不太会用的毛瑟步枪，坐姿像是在候车室里等公交。
“猪。”施罗德吐了一口唾沫
“这车厢以前装猪。现在装我们。都是肉。区别只是我们还没被宰。”
“暂时没被宰。”丁修从钢盔下面闷闷地补了一句。
胡贝尔的脸白了一下。
车厢里发出一阵低低的笑声。
不是因为好笑，而是因为在这种地方，除了笑以外找不到其他更合适的反应。
“头儿，我们还有多远到华沙？”施罗德问。
“按这个龟爬速度，还有四五个小时。”丁修没有掀开钢盔，“如果不出意外的话。”
“什么样的意外？”
“游击队。”
施罗德的烟停在嘴边。
“这段路穿波兰中部。”丁修的声音不高，但每个字都很清楚
“波兰国家军的地盘。他们最喜欢干的事情就是炸铁路。尤其是运兵列车。”
“上面不
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