左肩的旧伤在翻滚中撕裂了，整条袖子都被血浸透了。
但这些都不重要。
重要的是他还活着。
战壕里的景象比他预想的更加惨烈。
尸体叠着尸体。
德军的斑点迷彩和苏军的灰绿色混在一起，分不清谁是谁。
施罗德靠在战壕壁上，正在用一块脏布擦拭工兵铲上的血迹。
"清点完了没有？"丁修问。
穆勒从一具苏军尸体后面站起来。
他的伤腿绷带又开始渗血了，走路的姿势像是一只断了翅膀的鸟。
"我们连……现在还能站着的，二十六个。"
丁修点了点头。
这时候，一个身影从南坡的方向出现了。
迈耶尔。
他穿着被硝烟和泥浆糊得看不出颜色的迷彩服，右臂用绷带吊着——那是刚才战斗中被弹片划伤的。
他的脸上没有任何表情，像一块被刀削过的岩石。
他走到丁修面前，停下来。
两个人对视了一秒。
没有握手。
没有拥抱。甚至没有敬礼。
迈耶尔只是从口袋里掏出一包压扁的香烟，抽出两根，一根递给丁修，一根叼在自己嘴里。
丁修接过来。
迈耶尔用那只没受伤的手划了根火柴，先给丁修点上，再给自己点上。
两个人就这样站在尸体堆里，在初升的晨光中，沉默地抽着烟。
烟雾在寒风中升腾，很快就被吹散了。
"你来晚了。"丁修终于开口，声音沙哑得像锯木头。
"路不好走。"
迈耶尔吐出一口烟，"翻了一辆车。"
"人呢？"
"驾驶员腿断了。留在路边了。标了记号。"
"会冻死的。"
"也许。"
沉默了一会儿。
"你的人剩多少？"丁修问。
"出发时八十三个。现在……"迈耶尔皱了皱眉，似乎在心里数了一下
"大概还有五十出头。战斗里丢了十几个。还有几个在半路上掉队了，腿软了走不动。"
"腿软的那些，后来跟上了吗？"
"跟上了两个。剩下的没看见。"
丁修点了点头。没有追问。
在这种环境下，掉队就意味着消失。
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