尸体上——那是刚才被手榴弹炸死的苏军士兵。
脚下一滑，他差点摔倒，但他用枪托撑住了地面，稳住了身体。
战壕里的空间极其狭窄。
两壁之间只有不到一米的距离，被冻硬的泥土像两堵墙一样夹在身体两侧。
头顶上方是沙袋和原木搭建的简易掩体，低矮得让人无法直立行走。
空气中弥漫着一股浓烈的味道。硝烟、鲜血、泥土、汗臭——还有那种苏军特有的黑面包和马合烟混合在一起的酸腐味。
"为了祖国！"
一声俄语的怒吼从右边的拐角处传来。
一个身材魁梧的苏军士兵端着上了刺刀的莫辛纳甘步枪，从转角处冲了出来。
他的速度快得惊人，那把刺刀带着一股凛冽的风声，直直地扎向丁修的腹部。
丁修侧身。
在战壕这么狭窄的空间里，侧身的幅度不到十厘米。
但这十厘米救了他的命。
刺刀擦着他的肋骨划过，撕裂了迷彩服和里面的毛衣，在皮肤上留下了一道火辣辣的痕迹。
他没有后退。
后退意味着把背后暴露给敌人。
在战壕里，转身就是死。
丁修的右手松开了步枪的握把——在这个距离上，长枪施展不开。
他的手闪电般地拔出了腰间那匕首。
刀光一闪。
猎刀从下向上划过一道弧线，精准地切开了那个苏军士兵握枪的右手手腕内侧。
血管断裂。
鲜血喷了丁修一脸。
苏军士兵闷哼一声，步枪脱手。
但他没有倒下。
他左手握拳，带着一种疯狂的惯性，对着丁修的太阳穴砸了过来。
丁修低头，让拳头从头顶掠过，顺势一刀捅进了对方的腹部。
刀刃没入到刀柄。
他感到了那种特有的、穿过肌肉和内脏时的阻力。
温热的血顺着刀刃流下来，浸湿了他的手套。
苏军士兵的眼睛瞬间瞪大，瞳孔收缩。
他张开嘴想要喊什么，但只吐出了一口黑色的血沫。
丁修拔出刀，顺手把他推到一边。
没有时间感慨。
身后，更多的德军士兵正在跳进战壕。
他们的嘴里喊着含混不清的咒骂，手中的冲锋枪和工兵铲在狭窄的空间里发出令人牙
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