的，而是混杂着泥土、煤灰和大量的鲜血。
那是粉红色的雪。
丁修走到广场正中央。
那里本来有一座雕像，现在已经被炸毁了，只剩下一个残缺的基座。
他站在基座旁，环顾四周。
看着那些宏伟的建筑，看着那些欢呼的士兵，看着那些燃烧的坦克，看着那满地的死尸。
尸体千奇百怪。
有的趴着，有的仰着，有的被炸得支离破碎。有的还保持着冲锋的姿势，有的则蜷缩成一团。
但在丁修眼里，它们没有什么区别。
都是肉。
都是在这个巨大的绞肉机里被绞碎的肉。
不管是德国人，还是俄国人。
不管是那群狂热的党卫军小孩，还是那些保卫家园的苏军士兵。
结局都是一样的。
变成这片冻土里的肥料。
“这就是胜利吗？”
丁修在心里问自己。
他感觉不到任何喜悦。
哪怕一点点都没有。
这和他当年在莫斯科城下看到克里姆林宫金顶时的绝望不同，也和他逃出斯大林格勒包围圈时的庆幸不同。
这是一种绝对的空虚。
就像是心脏被掏空了，里面只剩下呼啸的北风。
他低头看了看自己的手。
手上戴着黑色的皮手套，手套上沾满了凝固的血块和白色的脑浆。
这双手，今天杀了多少人？
二十个？三十个？
他记不清了。也不想记了。
正如施泰纳当年对他说的：“别记名字，记了也是白记。”
现在，他对死人也是这个态度。
别数数量，数了也是白数。
“头儿！”
克拉默跑了过来，手里拿着一瓶缴获的伏特加，兴奋地递给丁修。
“喝一口！为了胜利！这可是好东西！”
丁修接过酒瓶。
冰冷的玻璃瓶身刺痛了他的掌心。
他拔掉瓶塞，仰起头，猛灌了一口。
辛辣的液体顺着喉咙烧下去，像是一团火在胃里炸开。
但这团火并没有暖热他冰冷的身体，也没有驱散他眼里的死气。
“好酒。”
丁修淡淡地说了一句，把酒瓶扔回给克拉默。
“你也喝点。然后让大
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