接下来是家信。
给施泰纳的妻子。那个给他寄了厚袜子的女人。
丁修重新拿出一张信纸
尊敬的施泰纳夫人：
我是您丈夫的排长，卡尔·鲍尔。
我很遗憾地通知您，弗雷德里希在8月5日的战斗中离我们而去了。
请不要为此感到过度的悲伤，因为他是像一个真正的战士一样离开的。他在生命的最后一刻没有痛苦。他走得很平静。
他总是跟我提起那双袜子。他说那是世界上最暖和的东西。在那个寒冷的战壕里，您的爱一直陪伴着他。
我们所有人都尊敬他。他是我们的父亲，是我们的兄长。只要第2连还有一个人活着，他的名字就不会被遗忘。
愿上帝保佑您。
卡尔·鲍尔。
丁修写完最后一个字，感觉全身的力气都被抽干了。
他从口袋里摸出那个银色烟盒。
那是施泰纳留给他的。
他摩挲着烟盒上那些凹凸不平的痕迹。
这是老兵唯一的遗产。
“抱歉，老班长。”
丁修低声自语。
“这烟盒我不能寄回去。我得留着。”
他把烟盒重新揣回兜里。
因为他知道，如果把这个变形的、沾着血迹的烟盒寄回去，那个女人看到它，就会联想到战壕里的地狱。那是残忍的。
不如让她以为，丈夫是干干净净地走的。
丁修把信折好，塞进信封。
二十二封信。
二十二条人命。
这就是这次战斗的账单。
他把那一叠厚厚的信封放在膝盖上，从上衣口袋里掏出一根烟，点燃。
烟雾缭绕。
他看着周围熟睡的战友。
汉斯在说梦话，嘴里嘟囔着“机枪”和“香肠”。赫尔曼的手即使在睡梦中也紧紧抓着他的冲锋枪。
他们活下来了。
但这只是暂时的。
只要战争还在继续，只要勒热夫这个绞肉机还在转动，这叠信就会越来越厚。总有一天，会有人坐在同样的位置，写一封关于卡尔·鲍尔的信。
“排长……”
格罗斯醒了。他揉着惺忪的睡眼，看着丁修。
“你在写什么？遗书吗？”
“不。”
丁修弹掉烟灰，站起身，把那叠信
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