当成棍子，猛地砸偏了刺来的刺刀。
然后，他拔出了腰间那把工兵铲。
在这个地方，铲子就是神。
它比刺刀短，在战壕里挥舞得开。
它比匕首重，带着巨大的惯性。
而且它的边缘被磨得像剃刀一样锋利。
“去死！”
丁修侧身让过对方的枪托，右手反握铲柄，借着腰部的旋转力，狠狠地一铲子劈向对方的脖颈。
“咔嚓。”
那是一种令人牙酸的、骨骼断裂的声音。
那个苏军士兵的脑袋以一种诡异的角度歪向一边，鲜血像喷泉一样涌出来，喷了丁修一脸。
热的。腥的。
丁修一脚踹开尸体，抹了一把脸上的血。
那血糊住了他的眼睛，让世界变成了一片血红。
“汉斯！背后！”
丁修吼道。
汉斯正被两个苏军士兵围攻。
他的工兵铲卡在了一个敌人的锁骨里拔不出来，另一个敌人正举起枪托要砸他的脑袋。
“砰！”
一声枪响。
那个举枪的苏军士兵脑袋开花，倒了下去。
是那个第78师的上士。
他站在战壕边缘，手里拿着一支还在冒烟的鲁格手枪，脸上带着那种嘲讽的笑。
“别发呆！那是新兵才干的事！”
上士喊了一声，然后跳进战壕，用另一只手里的战壕刀熟练地割开了另一个苏军的喉咙。
整个战壕变成了一个巨大的屠宰场。
没有战术。没有指挥。
只有泥泞中的翻滚，撕咬，和金属刺入肉体的沉闷声响。
十分钟后。
苏军开始后撤。
不是因为他们怕死，而是因为这种反击太突然、太凶狠了。
后续的援兵过不来，前面的部队被切断。
他们只能撤出这片阵地。
残存的苏军开始向后爬，试图逃回那片开阔地。
但第78师没打算放过他们。
“别让他们跑了！机枪！封锁！”
上士夺过那挺苏军留下的捷格加廖夫轻机枪，架在战壕边，对着逃跑的苏军背影疯狂扫射。
丁修靠在战壕壁上，大口喘着粗气。
他的双手在颤抖。
工兵铲的木柄上全是滑腻的血浆，差点握不住。
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