江月继续说：“爷爷走了。手机没了，钱包也没了。哪儿都去不了，谁都不想找。”她抬起头，看着河面上那片冰，脸上没有表情，“我想了一晚上，没想出来。后来就不想了。坐在这儿也挺好的，没人烦我。”
她说完，又低下头，把脸埋回去。
谭啸天坐在她旁边，看着她的后脑勺。头发还是湿的，一缕一缕地贴在头皮上，发尾分叉了，枯黄枯黄的。他忽然觉得自己一点都不了解她。他以为她是个被宠坏的大小姐，任性、要强、不懂事。但她说的那些话——“不知道去哪儿”、“谁都不想找”、“坐在这儿也挺好的”——每一句都不像一个十八岁的小姑娘该说的话。
他沉默了很久，然后开口了，声音很轻：“那你想去哪儿？”
江月没回答。
谭啸天等了一会儿，又说：“不想说就算了。想好了告诉我。我送你去。”
然后又是一阵沉默。
两人一前一后走回堤坝上，谁都没说话。
河风吹过来，把江月那件过大的家居服吹得鼓起来，像一只漏了气的风筝。谭啸天的外套还披在她肩上，她没还，他也没要。她走了几步，在堤坝边坐下来，这次没坐地上，坐的是那块平整的水泥台阶。谭啸天在她旁边坐下，隔了半米远。他点了一根烟，吸了一口，烟雾很快被风吹散了。
江月抱着膝盖，盯着河面上那层灰蒙蒙的冰。沉默了很久，忽然开口了：“你是不是觉得我很烦？”
谭啸天侧头看了她一眼。她把脸埋在膝盖侧面，只露出一只眼睛，那只眼睛红红的，但没哭。“没有。”他说。
“那你为什么回来找我？”她的声音闷闷的，像隔着一层被子，“爷爷走了，你没必要管我了。我又不是你的谁，你也不想要我。你回来干什么？”
谭啸天没接话。他吸了一口烟，看着河对岸那片黑漆漆的树影。风把烟吹散了，他手里的烟头忽明忽暗，像远处快要灭掉的灯。
江月等了一会儿，没等到回答，自己说下去了：“我想了一晚上，想明白了。我就是个被送来送去的东西。爷爷觉得你有用，就把我送你。你要是觉得我没用了，也可以把我送别人。反正没人问过我想不想。”
她的声音很平，像在说一件跟自己无关的事。但她的手指把袖口攥得皱巴巴的，指节发白。
谭啸天把烟掐灭，扔在地上。他转过头看着她：“你觉得自己被遗弃了？”
江月没说话，但她的沉默就是回答。
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