徐龙象鬓角的碎发。
徐龙象一个人坐在帐篷里，低着头，看着桌上那盏已经凉透的茶。
他的脊背依旧挺得笔直，可他的手在膝上攥得死紧，指节泛白。
过了好一会儿，他才松开手，拿起那盏凉茶，一口饮尽。
茶汤早已没了温度，冰凉从舌尖一路滑入喉中。
他低声说了一句：“他竟然看上了月神……”
那声音很轻，像一根被风吹断的丝线，还没落地就已经散尽了。
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